Зимней синеющей дымкой покрыты просторы нашей Родины, ходят туманы над вечно устремлёнными ввысь гордыми вершинами величественных горных хребтов, над древними морями и океанами, омывающими родные берега отчизны. Влажным, ласково мягким туманом повиты поля, возделанные и взлелеянные трудовыми руками людей...
Вот и теперь, сейчас, где-нибудь на юге, наверное, зябко дрожит под лютым декабрьским ветром опалённая первыми заморозками веточка белой акации, а на западе — как бы отягощённые воспоминаниями низко склонили ветви сосны и ели; и на восходе и на закате солнца, когда косые солнечные лучи ощупью бродят по лесам, как следы, блестят натёки смолы на иссечённых пулями и осколками стволах живых ещё деревьев...
И кажется, что земля, извечная кормилица, притихла, задумалась и в тишине, как будущая мать, собирает жизнетворящие силы для новых свершений...