На иных берёзах, обращённых к солнцу, появились серёжки золотые, чудесные, нерукотворные. На других только наклюнулись почки, на третьих раскрылись и уселись, как удивлённые всему на свете, маленькие зелёные птички. Там на тонких веточках сидят, вот и там, и там... И всё это нам, людям, не просто почки, а мгновенья: пропустили — не вернутся.
Почки раскрываются, шоколадные с зелёными хвостиками, и на каждом зелёном клювике висит большая, прозрачная, светлая капля. Возьмёшь одну почку, разотрёшь между пальцами, и потом долго всё пахнет тебе ароматной смолой берёзы.
Вечер тёплый и такая тишина, что ждёшь чего-то напряжённо: должно же что-нибудь случиться в такой тишине. И вот, кажется, пришло: кажется, начинают шептаться между собою деревья: берёза белая с другой берёзой белой издали перекликаются, осинка молодая стала на поляне, как зелёная свеча, находит себе такую же свечу, черёмуха черёмухе подаёт ветку с раскрытыми почками. И так, если с нами сравнить, мы звуками перекликаемся,
а у них аромат: сейчас каждая порода окружена своим ароматом.
Когда начало темнеть, стали в темноте исчезать почки, но капли на них светились, и, даже когда ничего нельзя было понять в тёмной тесноте кустарников, капли светились, одни только капли да небо: капли брали у неба свой свет и светили нам в тёмном лесу. (199 слов) (М.М. Пришвин)
